Y Gadair Wag
Stori fer gan Tymhorau Tŵf.
Yn hanes Hedd Wyn, gorffennodd y cyfan â chadair. Yn ein hanes ni yn Hebroni dechreuodd y cyfan â chadair.
Nid cadair arbennig. Dim byd hynafol na gwerthfawr—dim ond un o’r nifer a osodwyd yng nghornel Hebron bob bore Mercher ar gyfer coffi a sgwrs.
Ond roedd hon wastad yn wag.
Ar y dechrau, sylwodd neb llawer arni. Roedd digon o gadeiriau, digon o bobl yn mynd a dod. Roedd chwerthin yn llenwi’r ystafell, cwpanau’n tincian, a sŵn sgwrsio’n lapio o gwmpas y lle fel cot gynnes o amgylch pawb.
Ond wythnos ar ôl wythnos, roedd yr un gadair yn parhau’n wag.
Tan un bore, eisteddodd rhywun ynddi.
Daeth i mewn yn dawel, bron yn ymddiheurol, fel pe na bai’n siŵr ei fod yn perthyn. Safodd wrth y drws yn hirach na’r rhan fwyaf, gan edrych i mewn, yna i ffwrdd, yna’n ôl eto. Byddai wedi bod yn hawdd ei golli.
Ond ni chollwyd ar y cyfle.
“Dewch i mewn,” meddai un o’r merched oedd yn gweini, gyda gwên nad oedd yn gofyn cwestiynau.
Nodiodd a chamodd i mewn braidd yn ansicr, a dewis y gadair wag.
Am ychydig, ni ddywedodd ddim. Dal ei gwpan yn unig, yn gwrando. Roedd y lleill yn siarad yn rhydd—am y tywydd, y pentref, wyrion ac wyresau, poenau bach a llawenydd bod y Scarlets wedi trechu’r Gweilch. Bywyd, yn ei holl harddwch cyffredin.
Arhosodd am ugain munud.
Yr wythnos ganlynol, daeth yn ôl.
Y tro hwn arhosodd ychydig yn hirach.
A’r wythnos wedyn, siaradodd.
Dim llawer—dim ond brawddeg neu ddwy. Ond digon.
Digon i bobl sylwi bod ei lais yn cario rhywbeth trymach na’r ystafell.
Dros amser, datguddiwyd y stori—nid i gyd ar unwaith, nid yn ddramatig, ond mewn darnau. Y math o ddarnau a glywir dim ond pan fydd rhywun yn dechrau ymddiried yn y lle y maent ynddo.
Roedd wedi colli ei wraig.
Nid yn ddiweddar. Byddai hynny, mewn ffordd, wedi bod yn haws. Dyma’r math hir o golled—yr absenoldeb tawel sy’n setlo i mewn i furiau tŷ ac i rythm bywyd bob dydd.
Y boreau oedd y gwaethaf.
Neb i siarad ag ef. Dim rheswm i frysio. Dim ond distawrwydd.
Dywedodd fod y tŷ yn teimlo’n “rhy daclus.” Popeth yn ei le. Dim byd wedi’i symud. Fel pe bai bywyd wedi stopio ond nad oedd y dodrefn wedi sylwi.
Gofynnodd rhywun beth oedd wedi’i arwain i mewn y bore cyntaf hwnnw.
Seibiodd.
Yna dywedodd, “Gwelais i’r drws agor i bobl fynd drwyddo.”
Dyna’r cyfan.
Dim poster. Dim cyhoeddiad. Dim hyd yn oed cynllun.
Dim ond drws agored.
A chadair.
Trodd wythnosau’n fisoedd. Nid oedd y gadair bellach yn wag—roedd yn eiddo iddo. Nid trwy gadw lle, ond trwy berthyn.
Dechreuodd gyfarch eraill wrth y drws.
Cofiodd enwau.
Chwarddodd—chwerthin go iawn—unwaith, a chafodd ei synnu gan sŵn ei lais ei hun.
Un bore, daeth yn gynnar a helpu gosod y cadeiriau.
“Gwell bod yn barod,” meddai. “Fyddwch chi byth yn gwybod pwy allai ddod i mewn.”
Ac yna, roedd y gwir.
Nid rhaglen. Nid menter.
Ond bywyd yn troi’n araf.
Ni fu areithiau na datganiadau mawr. Dim ond newid tawel—o absenoldeb i bresenoldeb, o unigrwydd i gysylltiad.
O eistedd ar ei ben ei hun mewn tŷ distaw…
i dynnu cadeiriau allan i eraill.